Falas-me sobre ti e dizes que chega.
Que acabou, que o capítulo se fecha aqui. Depois dizes o que mutila, me corta
as pernas, amputa braços, arranca dentes, puxa cabelos pela raiz, tudo isso,
mais os tremores interiores da ansiedade que assusta, o coração a bater na
garganta, o olhar raiado, e, novamente o coração, ainda mais furioso, a querer
espumar-se da boca seca. Que mereces melhor. Que vais à tua vida, por mais cabeçadas
que dês, um dia, pelo menos, hás-de acertar uma, uma seta no centro desse alvo
chamado felicidade. Sweet Jane. Felicity Pearl.
Que estás cansada do convívio doentio
a três, e que o pouco que te resta da dignidade, há-de tomar a proporção de um
titã a segurar os céus. E que vais renascer, em Paris, Nova Iorque, Banguecoque
ou na Cochinchina, que muita gente nem sabe que fica no sul do Vietname. Mas Ho Chi Minh
já não é capital de guerra, e tu estás farta de todos os meus torpedos,
morteiros, napalm, gases que ardem na vista e que escalpelizam lágrimas. Que
chega.
E eu, em silêncio, mergulhado em
ciclos de passados e com vista turva no futuro, encerro a mesma e penso, há
quanto tempo queria, por mais que me matasse, ouvir-te detonar tais palavras.
Depois, num lampejo, de uma clareza
interior, acabo por sentir o coração a desacelerar, o comboio interior da
respiração a abrandar, a lenha a queimar de forma lenta na locomotiva do corpo,
esboço um sorriso familiar, aquele que deixa partir o que não deveria de
partir, o sorriso dos que perdem, de quem sente a saudade do que ainda não foi,
mas que está a ser, que está a ir embora. E neste estremecimento febril,
lágrima presa que teima em não escorrer no rosto gasto e escavacado, os meus
sentimentos dirigem-se para os teus caminhos de amanhã, que possas, sim, que
possas conquistar os novelos que te sirvam as medidas nos tecidos de prazeres
que hás-de vestir, como me disseste, que as palavras te sejam manto de
realidade e não uma história qualquer falhada como a nossa.
Desligo. E ecoam-me as tuas últimas
sílabas – hás-de-a-ca-bar-so-zi-nho.
